C’était une vieille maison à flanc de falaise. Le genre aux fenêtres plongeant sur la mer, couverte par un toit vertigineux en suspension au-dessus du vide, au-dessous du ciel. Le genre de maison accessible par un chemin escarpé bordé par des plantes...

Elle contemplait le brouillard de guerre se coucher sur la ligne bleutée de l’horizon. D’ici ça donnait l’impression d’un couvercle en fer posé sur une casserole pleine d’une eau tranquille. C’était joli. Parfois des triangles blancs dérivaient lascivement...